RELATO SOBRE UNA PINTURA DE GUSTAVE KLIMT. (LAWRENCE FERLINGHETTI)

viernes, 3 de agosto de 2018

Están de rodillas erguidos sobre una cama floreada
El
justo alli la toma
          y la mantiene inmóvil
Su bata
           se desliza y cae
                                 desde el hombro
El tiene un hambre urgente
                                      Su negra cabeza 
                                                          se inclina a la suya
                                                           ávidamente
Y la mujer  la mujer
    aparta sus labios mandarina de los suyos
                una mano como la cabeza de un cisne muerto
                              se acomoda alrededor
                                                              de su pesado cuello
                               los dedos
                                            raramente arrugados
                                                                     prietamente juntos
su otro brazo en escorzo
                  contra sus firmes pechos
su mano una garra lánguida
                                     aferrandose a esa mano
que acerca su boca
                               a la suya
su largo vestido hecho
                               de pétalos multicolores
                                              acolchado en oro
su cabello a lo Tiziano
                   con estrellas azules
y su dorada
             túnica a cuadros negros
                                   de harlequin
Guirnaldas de oro
                      se derraman sobre
                                         sus desnudas pantorrillas
                                                             y pies tensos
Cerca debe haber
                 un árbol lleno de joyas
                                 con hojas de cristal que fulguran
                                            en el aire dorado
tiene que ser
                   por la mañana
                                         muy lejos en algún lugar distante
Ellos
      estan juntos callados
                                como en un prado que florece
                      sobre un sillon de verano
                                               que igual les pertenece
Y el la mantiene inmóvil
                                            tan apasionadamente
         apoya su cabeza sobre la suya
                    tan insistente tan gentilmente
y hace que ella vuelva
                                sus labios hacia los suyos
Los ojos de ella estan cerrados
                                                 como pétalos marchitos
Ella
       no los abrirá
                      El
                             no es el Elegido

DIOS (un poema de Kaveh Akbar)

miércoles, 1 de agosto de 2018

Estoy listo para el regreso
hacia ti. Ya sea en un tren repleto
de agonizantes
criminales o en el
lomo reluciente de una
langosta, Otra vez
eres necesario.

La tierra es un gigante tablero
de ajedrez donde las negras
casillas se quedan con toda la lluvia.
En esta casilla la humedad esta
enloqueciendo a la gente: todos
los banqueros aullan

en los bosques mientras se desploman
sus ganancias, una florista masca
flores
para escupir bocados por doquier
mientras el polen bruscamente
se apodera de los pulmones
de su hija. Existe una
razon exacta de abandonar. Dulces
nadas amargas
en el aire mientras el oceano
 ulula a si mismo para dormir. Yo
vivo del craneo
de un gigante y ardiente cerebro, el
nucleo de la tierra. A veces
puedo sentir su pulsaciones
a traves del barro, incluso
si tu lo ignoras.
La mente quiere lo que
quiere:
diarios periodicos, chascar
tortugas. una libra de carne. El
trabajo que he estado haciendo
es una especie de borrado. Yo
arrojo mi cenicero dentro de un
balde de pintura y me
cubro

con el lustre gris, revolcandome
sobre las alfombras de
ricos desconocidos.
mientras aplauden y sorben
guiski escoces.. Un cuerpo
puede causar que ocurra casi

cualquier cosa. Recuerdas cuando
tu respirabas a traves de mi
boca, tu aliento
deviniendo el mio? Recuer-
das cuando tu cantabas para
mi y yo caia sobre el suelo,
convirtiendome en miles
de ratones? Fuese lo que fuese
lo que practicamos
no puede suceder sin
ti. Pense que te habia visto
el año pasado, tus muslos envueltos
en corteza, tambaleando
hacia la playa al amanecer.
Era solo niebla
y deseado silencio. Dicen
que incluso la añoranza tiene
sus limites: en un balde, una anguila

simplemente dejara de nadar
mucho antes de morir de hambre.
Unos lobos heridos quedamente
se alejaran de su manada
para morir solitarios, distantes.
No sabes lo escalofriante
que es llegar aqui? Las garras
que me hicieron caer dejaron
largas cicatrices alrededor
de mi cuello que aun me arden
al viento. Me prometieron la
la epifania, la miel

de la tierra, y una riada de leche,
pero me conformare con cualquier cosa
que ahora te traiga,
a ti chucho aun hambriento,
 a ti  abarrotado de huesos, a ti,
sin olor como el oro.

PERDIDO

viernes, 26 de enero de 2018

Había perdido el alma
camino hacia el bosque
pero comprendió que el bosque era su alma
y se perdió en aquella húmeda espesura
de alerces,  pinos y robles...
En uno de los bosques había una rama dorada
y-como Eneas- intentó romperla
y así al descender al Averno
ofrecerla como davida a Proserpina
a cambio de besar sus pezones
con aroma de asfodelos.
No pudo separar la rama de la corteza.
Comprendió que esa rama dorada
no era su destino
ni descender al Averno
ni los muslos húmedos
de una diosa...

ÚLTIMO INSOMNIO DE VIRGINIA WOOLF

"Esta noche
-en plena charla con las tinieblas-
mis palabras toman ese color de rododendros
que bordean caminos otoñales, castillos abandonados,
puentes donde los cuervos meditan.
Esta noche no vendrán las polillas a posarse
en la cansada luz de mis palabras,
mis palabras que se tiñen de ese rosa pálido
con que a veces los rostros de la memoria seducen
al olvido en el bosque de Elvedon:
rostros tan puros como el vuelo
de una cigüeña al amanecer,
rostros que me hablan con voz
de azul-niña en las tinieblas...

(this is you around, Percival
this is you, Rodha?)

...con un lenguaje serafico de ola o cuclillo.
Y yo les respondo con un susurro de suicidas
mariposas rumbo al fuego."

(2003)