Comiendo fresas silvestres

Mientras me secaba los ojos con el borde De mi delantal, pensé: Penelope también hizo esto, más de una vez: una no puede seguir tejiendo todo el día Y deshaciéndolo a lo largo de la noche, tus brazos se cansan y el dorso de tu nuca se tensa; y casi en la mañana, cuando tú piensas que nunca amanecerá, y tu esposo se ha marchado, durante años, y no sabes dónde, de pronto estallas en lágrimas, simplemente nada mas puedes hacer. Y mientras secaba mis ojos con el borde de mi delantal, pensé: este es un viejo gesto, auténtico, muy antiguo, en lo más puro de la tradición: clásico, griego. Ulises también lo hizo. Pero solo como un gesto -un gesto insinuando  a la reunida muchedumbre que él estaba demasiado conmovido para hablar. Esto lo aprendió de Penelope... Penelope, la que realmente lloró. Edna St. Vincent Millay

Estoy listo para el regreso hacia ti. Ya sea en un tren repleto de agonizantes criminales o en el lomo reluciente de una langosta, Otra vez eres necesario. La tierra es un gigante tablero de ajedrez donde las negras casillas se quedan con toda la lluvia. En esta casilla la humedad esta enloqueciendo a la gente: todos los banqueros aullan en los bosques mientras se desploman sus ganancias, una florista masca flores para escupir bocados por doquier mientras el polen bruscamente se apodera de los pulmones de su hija. Existe una razon exacta de abandonar. Dulces nadas amargas en el aire mientras el oceano  ulula a si mismo para dormir. Yo vivo del craneo de un gigante y ardiente cerebro, el nucleo de la tierra. A veces puedo sentir su pulsaciones a traves del barro, incluso si tu lo ignoras. La mente quiere lo que quiere: diarios periodicos, chascar tortugas. una libra de carne. El trabajo que he estado haciendo es una especie de borrado. Yo arrojo mi

Están de rodillas erguidos sobre una cama floreada El justo alli la toma           y la mantiene inmóvil Su bata            se desliza y cae                                  desde el hombro El tiene un hambre urgente                                       Su negra cabeza                                                           se inclina a la suya                                                            ávidamente Y la mujer  la mujer     aparta sus labios mandarina de los suyos                 una mano como la cabeza de un cisne muerto                               se acomoda alrededor                                                               de su pesado cuello                                los dedos                                             raramente arrugados                                                                      prietamente juntos su otro brazo en escorzo                   contra sus firmes pechos su mano una garra lánguida          

Ese perfume animal como de flor en los rizados cabellos del dios - no asumas que como en la flor sus atributos están ahí para tentar te o entretener el hambre de la mariposa nocturna- Simplemente es el templo de sí mismo pelo y piel un sacrificio de sangre y flores sobre su altar incluso si cualquier adorador se arrodillase  o no Denis Levertov

It was a springtime evening in 1893, and Oscar Wilde has just finished to dine at Blanche Roosevelt' s home in London. Not long ago, in the sunny afternoon, he was cruising along Soho bookshops and taking a peek at racy editions, literary curios and erotica. He only had to whisper inside: "Purple matters", kind of code word, and everybody twigged: he was in the hunt for boys as beautiful as Charmides of Plato. But now he was the special guest of Blanche Roosevelt, american actress, writer and former lover of Guy de Maupassant. He sipped a glass of brandy and seltzer, chain smoking gold-tipped cigarettes. He wore a white waistcoat with a bunch of tiny lilies in a buttonhole. A lilac shirt. Slumped in the ottoman, he smiled like a mighty god who creates and destroys everything at his whim. Suddenly Cheiro, the world-famous astrologer and palmist, accosted him and begged for reading his hand. Oscar shivered of unexpected cold, puffed on the golden fag with the sleepy stre

Discreto lector de discretas vidas. Sillas donde nadie nunca se sienta. Motas de polvo, se han acabado sus días de danzar. Cardumenes de peces amarillos en el papel de pared descascarado fijando sus ojos en ti. Es tarde por hoy, es tarde. Un minúsculo crucifijo sobre la cama custodia un reloj detenido. * Habitación de coser, hebrosa luz del dia à través de una ventana pequeña. Tú nunca te pondrás en mi lugar, Eternidad. Yo vengo con fecha de caducidad. Mis tijeras cortan paños negros. Clavo agujas de plata en un maniquí del sastre musitando el nombre de un hombre mientras apunto a su corazón. * Raleigh jugaba a las cartas con sus verdugos. Yo me siento sobre un ratón muerto en la cocina. Calurosa noche, la ventana abierta, el aire colmado de aromas de lilas Y el fuego acumulado de asadores del vecindario. Mi adorable vecina debe estar durmiendo desnuda, o prendiendo una cerilla para ver qué hora es. * La angustia de las ramas en el viento, ¿es